Het koninkrijk van Prisojnik (1915 & 1929)

Het koninkrijk van Prisojnik (1915 & 1929)

Op Vršič, 18 oktober 1915

“Of het nu noordwaarts of zuidwaarts is,
Elke weg leidt naar het doel.
Of het nu strijd of vrede is,
Dat wordt bepaald door Gods wil.”

(pagina 17-20)

Ze zeggen dat een toerist nooit genoeg kan krijgen van dezelfde berg: hij kan er maanden en jaren overheen kruipen, maar hij kent hem nog steeds niet tot aan de top. Waarom is dat zo? Een berg zou gewoon een berg zijn als de zon, de lucht en de nevel er niet waren; zon, lucht, nevel en wolken bezitten een magische kracht in de alpine wereld en transformeren bergen in de meest uiteenlopende vormen. Met frisse kleuren – soms vriendelijk, soms dreigend – beschilderen ze wanden en bergkammen zodat ze elk moment een andere vorm aannemen: vandaag glimlachen ze naar je, trots rechtopstaand; morgen huilen ze, zodat je de tranen bijna langs gladde kliffen naar beneden kunt zien glijden; op andere momenten staren ze je koppig aan, ademen een vreselijke toorn uit die je met verdoemenis bedreigt als je op hun kale, koude borsten begint te klimmen… Zo worden ze getransformeerd door lucht, zon en mist. De bergbeklimmer kent al deze bergtinten; de berg is elke keer nieuw voor hem, want elke keer ziet hij hem in een andere kleur, een ander licht, een ander kleed – en daarom raakt hij er nooit op uitgekeken.

Mojstrovka, zacht, aangenaam dametje, tooit zich elk jaar met de mooiste kleuren; ’s morgens en ’s avonds kleedt ze zich in karmozijnrood, wenkt gouden wolken om haar te kronen met glanzende diademen; op zonnige dagen straalt ze in puur zilver, ’s nachts gewassen door hemelse dauw. Ze wenkt – met een besneeuwde diadeem op haar hoofd, met opzwellende borsten. Maar niemand kwam ergens vandaan. Want de nietige grenswacht aan de andere kant telt nauwelijks mee, hijgend en vloekend over haar rotsen. Slechts twee of drie keer stijgt er een grijze buizerd op van de Mala Pišnica, cirkelt dof om haar hoofd en slaakt een doordringende, harde kreet – en dan is het weer stil, rinkelend in de oren en op de zenuwen werkend. Ver beneden hurkt de eenzame hut Erjavčeva als een vogel die zich in een beschut hoekje verbergt voor de vijand. Lange uren is er geen mens te bekennen, en zelfs als de hut vol is, klinkt er geen gezang zoals in die tijden die lang, lang geleden lijken, toen duizenden op bezoek kwamen bij de vriendelijke dame Mojstrovka…

Misschien was het de tiende keer, misschien de honderdste, misschien zelfs meer, dat ik van achter het zadel tussen Robičje en Mojstrovka omhoog klom. De zon verzilverde nog steeds de muren van Prisojnik en ook Mojstrovka was er nog vol van. Maar de stenige helling, slechts hier en daar bezaaid met lage dwergdennen en steil aflopend in de richting van Vršič, was al donker en de rook steeg recht omhoog uit de schoorsteen van Erjavčeva Hut. De stilte, zelfs niet onderbroken door de zwakste adem van een bergbriesje, was drukkend en nodigde niet uit om de hut binnen te gaan. Dus draaide ik me om en begon over het grind onder de hele basis van Mojstrovka te lopen. Ik bereikte het pad dat naar de eerste en enige schoorsteen leidde, vlak onder muren die verticaal hoog de heldere hemel in rezen. Beneden op de weg, net onder de gebarricadeerde Vršič, verscheen de eerste persoon; zijn voetstappen en het gekletter van zijn lange staf met ijzeren schoenen waren duidelijk hoorbaar. Het was een herder die terugkeerde van zijn ronde rond Prisojnik; al snel verdween hij onder Sovina Glava. Heel even klonk het loeien van vee dat ergens tussen de dwergdennen lag te wachten op de nacht. En opnieuw doodse stilte – alleen een kiezelsteen gleed door een verticale sleuf in het midden van de stomme muur en kwam met een gedempt gerinkel tussen de steenslag tot stilstand.

Ik stop niet onder de schoorsteen, maar klim blindelings omhoog. In mijn ziel ontwaakt een verborgen vreugde en een soort hatelijkheid – ik weet zelf niet waarom. Omdat de stilte onaangenaam is, begin ik uit volle borst te fluiten; ik geef niets om de grenswachten, die verondersteld worden ergens daar beneden voorbij Sovina Glava te zijn. De schoorsteenklim is gemakkelijk, alsof hij voor onze dames is gemaakt. Al snel sta je op de bergkam en loop je over een zachte stenige helling recht omhoog over reusachtige schouders. De zon schijnt al voorbij het venster van Prisojnik, dat zich onvriendelijk opent boven de smalle kloof die in de schemering wegzakt; voorbij Sovina Glava, schaamteloos tegen de steile helling gedrukt, ligt de arme Dom na Vršiču. De smalle Soča-vallei is al zwart; slechts hier en daar glinstert een wit lint van de brede weg op de steile helling, die van de vallei hoog naar Vršič zelf kronkelt, naar de stenen barrière bij Sovina Glava.

Het pad loopt een lange, te lange tijd langs de rand van een afgrond, totdat je er moe van wordt; ten slotte buigt het af in de richting van Travnik, dat daar naast Jalovec schittert. Maar plotseling draait hij recht omhoog; je begint lage treden te beklimmen naar de top. De zilveren stralen van de zon vervagen binnen enkele ogenblikken; verbaasd zoek je in de lucht naar een wolk die de zon zou kunnen verbergen, maar er is er geen. De helderblauwe hemel strekt zich boven je uit en alleen vanachter de naburige Prisojnik kruipen wazige nevels. De zon is achter de bergkammen verdwenen; een onduidelijke duisternis stijgt op uit de kloof, drijft van rots naar rots, tot hij overal om je heen en hoog boven je is. En nu de laatste stap: je klimt, klimt eroverheen – en je bent op de top van Mojstrovka.

En zie, een wonder! Alsof ik plotseling uit een zwarte kerker in de witte dag was gestapt! Toch is dit geen dag, geen daglicht – het vuur lijkt uit de hemel zelf te zijn losgebarsten, zo hevig dat rotspieken en bergen in een koude vlam opgaan. Het vurige licht is overal verspreid; het lijkt alsof je zelf brandt in dit vuur dat de hele uitgestrektheid in zijn greep heeft. Je ogen prikken zo dat je niet meer kunt kijken. Ik bedek ze met mijn hand en wacht, wacht. Een koude wind steekt plotseling op uit onbekende diepten, blaast gelijkmatig, alsof hij de machtige bergbrand wil doven. Ik open mijn ogen – de vurige gloed is verdwenen; alleen een violette glans kleeft nog aan de koude rotsen en vervaagt steeds meer. Ver voorbij Korotane, ergens achter de ongeziene wereld, zakt de zon; ze knipoogt nog één keer vanachter bloedrode nevels en dan is ze weg. Alleen de lucht blijft rood, rood ook de hoogste sneeuwvelden, maar de hele wereld onder de bergen is al gehuld in de duisternis van de alpennacht. En de bergen zelf verdwijnen in de schemering; violette kleuren flikkeren in hun laatste tinten, vervagen en sterven weg. In de verte verschijnt nog één keer een rode vinger die de kosmos in wenkt – en dan liggen duisternis en nacht op alle bergtoppen. Niet ver weg, boven Mala Pišnica, bijna naast de top van Ponca, flitst een parel – de avondster…

Ik wikkel mezelf stevig in mijn cape en kruip achter een rots waar de wind niet bij kan. Ik zie niets meer behalve de sterren, die de een na de ander aan de onmetelijke hemel ontbranden. Grafachtige stilte is over alles uitgestort; zelfs de wind is niet te horen terwijl hij zich gelijkmatig tegen de donkere piek drukt. Er is niets te onderscheiden onder of om je heen; alleen rusteloze sterren glinsteren aan de hemel, alsof je op het graf zit van de universele wereld die God vernietigde voor zijn zonden, nu bewaakt door stille sterren om te voorkomen dat het ontwaakt tot nieuw leven. Een vreemd gevoel grijpt je aan; je zou willen bidden, maar vindt geen woorden; je zou willen zingen, maar er komt geen stem uit je keel. En zo zit je daar in stilte, denkend aan God weet wat, reikend naar je veldfles terwijl de kou meer en meer langs je ruggengraat kruipt. Je wacht en weet niet waarom je wacht; het lijkt alsof je daar al uren zit – of misschien maar drie momenten… Je bent niet bang en de terreur is niet in je buurt.

Maar er is al een melkachtig, transparant licht aan de hemel aan de kant waar de Proklete Police de nacht in steekt. Het licht groeit, verspreidt zich en komt dichterbij. De toppen van naburige bergen komen uit de duisternis tevoorschijn, zilverglanzend, slapend onder hemelse sterren. De bergkammen van de Proklete Police gloeien in het stille licht, alsof gouden munten rond hun gekartelde toppen kletteren. En plotseling verschijnen ze op een gouden plaat: van achter de berg komt de rode maan op, haar stralen springen als een gedachte de zwarte nacht in, en weldra is de hele brede Mojstrovka er vol van, een ogenblik vreemd bevend, dan weer kalm. In het witte licht schijnt nu de nacht, zo stil dat je duidelijk het kloppen van je eigen hart kunt horen. Je kunt het pad minstens tien stappen onder je onderscheiden en hoeft niet bang te zijn voor verraderlijke muren of bedrieglijke afgronden.

Ik daal af van trede naar trede en bereik al snel de rand boven een diepe afgrond, op de bodem waarvan Vršič droomt in witte stralen, en de eenzame hut Erjavčeva. Voorzichtig, voet afschermend, glijd ik drie, vier minuten boven de afgrond – misschien meer; de rots kraakt onder de laarzen met ijzeren schoenen, maar dan is de afgrond verdwenen. Ik ben naar beneden gegleden naar de schoorsteen, zwart gapend onder me waar de maan niet bij kan. Maar wat moet ik ermee! Mijn benen kennen elk richeltje, mijn handen elke spleet en mijn rug is gewend aan de streling van genadige rotsen. In een roes naar beneden glijdt de staf uit mijn hand, schraapt luid langs de rotsen en komt tot stilstand onder de schoorsteen. Mijn lichaam biedt weerstand; handen en voeten voelen rustig langs beide muren. Men knijpt, want het maakt niet uit of de ogen open of dicht zijn; men fluit zachtjes en telt de onzichtbare stappen niet eens. De voet voelt -ah!- en raakt al het zachte zand eronder. Je wordt vrolijk; je zwaait met je hoed en schreeuwt, de echo weerklinkt vreemd genoeg van alle kanten. Ik pakte de staf op, leunde erop en snelde de helling af door het verende zand. En nu ben ik veilig beneden op het pad, op weg naar de verlichte hut Erjavčeva.

Je ligt rustig in het hok, je wikkelt je in een warme deken, je denkt en denkt niets. Beneden in de kamer, bij de wijn, blijft een levendig gezelschap hangen; af en toe weerklinkt de lach van een vrouw… Je ogen vallen neer, maar je hart houdt nog steeds de wacht; je ogen zijn al gesloten, je gedachten zijn allang het rijk van de dromen binnengegaan, maar je hart luistert nog steeds en rust niet de hele nacht.

s Ochtends koester je je alleen op de veranda in de vroege zon. Het nachtelijke gezelschap is verdwenen. Van hoog op de muur van Prisojnik hoor je een speelse schreeuw, een ondeugende vrouwenlach, nauwelijks hoorbaar, en dan is alles weer stil…